Solitude

SOLITUDE

P.H.I.

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	L'histoire de la solitude est celle du sommeil : ses premières insomnies résonnent aux sons de « Personne ne m'aime », ses berceuses y pallient avec « Personne à aimer » et le réveil cauchemardesque t'apprend : « Tous peuvent être aimés ». Mais tu n'as plus ni la fraîcheur matinale ni l'espérance vespérale. La solitude est l'exil auprès des étoiles ankylosées qui ne tournent plus rond.


	L'effet obligé du « Je peux vous aimer, tous » est « Personne ne m'aime ». C'est le « Je suis avec celui qui gagne » qui est traduit par l'interprète céleste dans « Tu ne seras jamais seul ».


	La neige fut ma patrie (je souris en lisant : « voici la neige, malheur à celui qui n'a pas de patrie » - Nietzsche - « bald wird es schnein, weh dem, der keine Heimat hat »). Ensuite, j'occupai ma vie à inventer des patries, pour donner corps à la sensation d'exil qui ne me quitte jamais. Comme j'invente des églises ou des tribunaux, où ma honte trouve enfin un confessionnal ou un banc des accusés.


	Les bonnes ruines ne sont ni affaire de délabrement, ni même de construction, mais de projection. Non pas sur le sol réceptif mais sur le ciel adoptif, que des toits solides cachent et des sous-sols fiévreux font découvrir.


	Les ruines, c'est toute construction à toit ouvert, prévue non pas pour un séjour, mais pour une hantise ; même un puits ou un pont peuvent l'être : « Vivre, c'est dresser des ponts au-dessus des fleuves qui n'existent plus » - G.Benn - « Leben ist Brücken schlagen über Ströme die vergehen ».


	Dans ma riche collection de solitudes, celle qui me fait le plus mal est la solitude du regard. Elle n'est pas du tout de nature transcendantale mais gustative et respiratoire : en hauteurs béantes, non en épaisseurs dominées.


	Les intermédiaires, par leur interposition, ôtent à nos contacts avec le sublime la nécessaire intimité immédiate. La solitude a ceci d'appréciable - elle nous fait sentir la virginité de l'absolu.


	Les origines du sentiment de solitude : vivre en soi, par soi, avec soi, pour soi - ermite, mystique, aristocrate, égoïste.


	De par mes origines, je me sens porté par une banquise, plutôt que par une île déserte, un château en Espagne ou une tour d'ivoire. La différence ? - aucun pavillon ne pourrait flotter par-dessus.


	Toutes les trajectoires des sentiments humains s'achèvent dans la solitude, aussi bien des sentiments pénibles que des glorieux. Elle est le réceptacle à ce qui tend vers l'extrême.


	L'âme est muette, c'est ça, l'origine de la solitude. Pour qu'elle trouve une âme sœur, tes mains s'agitent ou ta cervelle se démène, mais leur message est dénué de soupirs qu'aimerait leur confier ton âme.


	Tes yeux ne captivent plus personne - telle est la source de toute solitude. Ton regard est aspiré par la lumière, et voilà que ton œil n'émet plus que des ténèbres. L'ennoblissement de la fonction qui dévitalise l'organe. Fasciné par l'intelligence, on arrive immanquablement à mépriser le travail de la cervelle.


	Imagine un monde voué à la noblesse. Aucune échappatoire, par une tour d'ivoire, au harcèlement de la mort. « Plus de mode fatal de disparition, mais un mode fractal de dispersion »** - Baudrillard. Non, de deux hauteurs, solidaire ou solitaire, seule la dernière est salutaire. Dieu nous préserve d'un monde meilleur, où l'illusion serait impossible !


	La solitude, c'est l'impossibilité de se faire connaître et la résignation de se contenter d'être inventé.


	Le comble de la solitude : souffrir de ne pas avoir quelqu'un suffisamment attaché à toi pour t'abandonner. C'est ton regard qui détermine le rang de ton prochain - mouton, robot ou Dieu : « Dieu seul a le privilège de nous abandonner. Les hommes ne peuvent que nous lâcher » - Cioran.


	L'hostilité des autres n'a pas de place dans une vraie solitude. La solitude, c'est ta transparence aux regards des autres.


	La solitude : avoir beaucoup à donner et rien à prendre. Ne pas trouver de destinataire de tes dons et être obligé de prendre n'importe quoi.


	La solitude, ce n'est pas l'isolement, c'est trop d'ouvertures stériles.


	On peut être seul sur terre, où l'on pense et agit, devant le ciel, où l'on rêve ou prie, dans un souterrain, où l'on doute ou se confesse. Tes compagnons y sont l'épaule des hommes, le scintillement des astres, le soupir des murs. La vraie solitude : les étoiles qui s'éteignent ou les échos qui se meurent ou les feuilles qui se vident. « Que ton arbre soit plein de feuilles, et ton ciel – plein d'étoiles » - Ovide - « Quid folia arboribus, quid pleno sidera caelo ».


	Flottaison précaire sur la face de la nuit. Jet, tout machinal, de bouteilles par-dessus bord. Bouteilles vides.


	Je sors de ma tanière, hagard et naïf ; je glisse vers vos forums ; je tends ma main en espérant, comme toujours, que quelqu'un la serrera fraternellement. Et, comme toujours, on y met soit de l'argent, pour que je subsiste, soit un pavé, pour que je résiste, soit un numéro, pour que j'existe.


	Dans un courant d'air ironique, ton cachot entendrait les sanglots se transformer en éternuements. Ne laisse pas ouvertes tes portes, si tu t'installes face au toit ouvert, pour garder intacte l'étincelle de ton étoile.


	Ce que tu gagnes en hauteur tu le perds en largeur. Tu as beau être ouvert, en altitude, à tout ce qui plane ; sur terre, tu te recroquevilles au moindre contact avec tout ce qui rampe, y compris avec tes propres gestes.


	Tout homme est porté vers la joie. La multitude ambiante la détourne vers la pétulance, la sottise vers l'hilarité, l'intelligence vers l'ironie, la solitude vers le seul vrai désespoir, l'impossibilité de s'éclater ensemble. « Ô, Solitude joyeuse, compagnie des ténébreux ! » - Cervantès - « ¡ Oh, Soledad alegre, compañía de los tristes ! ».


	La vraie solitude est dans l'impossibilité de bien rigoler avec quelqu'un au sujet de nos plus noires réflexions.


	La solitude : être suspendu entre la chose et le rêve, ne savoir ni vivre dans l'une ni s'identifier avec l'autre, ne pas se sédimenter. Ne pas savoir « faire travailler son rêve » (jusqu'à ce qu'il en crève) - Emerson - « put your creed into your deed ». Ne rêve pas ta vie, vis ton rêve.


	Plus une pensée est connue, plus elle gagne en solutions utiles. Plus un homme est connu, plus il gagne en mystères inutiles.


	La solitude est toujours une blessure qu'on t'inflige. Qui ? - le monde, l'âme proche, toi-même - la solitude épique, dramatique, pathétique.


	L'étonnement d'un solitaire se mettant à se fréquenter soi-même : il retrouve le même cheminement de sa présence qu'ailleurs - du statut d'intrus à celui, plus enviable, d'indésirable.


	Je pensais me barricader contre mes propres fuites, et je me retrouve isolé des autres, car personne n'a envie d'approcher ces murs peu accueillants.


	Bien que tu ne te sois pas trouvé, ne te perds pas.


	Je me tourne vers tout, personne ne le remarque. Je me détourne de tout et je me remarque.


	Les yeux, c'est à dire le visage, veulent être remarqués ; mais être un regard, c'est ne plus désirer d'être vu, telle la rose d'Angélus (« sans se demander si l'on la voit » - « fragt nicht, ob man sie siehet »).


	Le plus grand solitaire a peut-être le plus grand éventail de rencontres à proposer. Mais le grégaire a besoin de dates et de lieux, que le solitaire répugne à dévoiler. Que vaut sa haute et vague offre d'appels face à leur large et clair appel d'offres ?


	Tu veux, que les lieux de communion avec autrui soient une espèce d'inconnues. Et quand autrui l'unifie avec des noms et des dates, tu t'en détournes. Tu es prêt à tout partager à condition de t'arrêter à l'unification la plus intangible possible.


	Le degré de solitude se mesure moins en nombre de têtes qui accompagnent tes gestes qu'en accord des cœurs ou en unisson des âmes. La cacophonie de tes gestes, les dissonances de ton cœur, la hauteur désertique de ton âme t'interdisent toute chorale.


	Plus que la connivence d'un ami, plus que le partage d'un bel esprit, plus que l'oubli auprès d'une femme, - c'est la présence imaginaire de ta mère qui enlève soudain le poids humiliant de la solitude. Elle seule te met en compagnie de l'interlocuteur le plus intéressé et le plus abandonné, - toi, enfant.


	Avec un nul on n'est ni deux ni seul. Toute adjonction de nuls t'enlève toute chance d'être premier, indivisible.


	Impossible, aujourd'hui, d'imaginer la force d'un homme seul. Je ne le vois que déconvenu, rendu, résigné.


	Sur l'origine de la solitude en fonction de ta position : debout, personne ne te voit ; assis, nous sommes tous indiscernables ; couché, tu ne vois personne. C'est encore à genoux que tu as la meilleure chance de rencontrer l'Autre : en priant, en recevant un adoubement, en avalant des couleuvres de tes écrasantes défaites. « Pourquoi garder les pieds sur terre quand on peut s'agenouiller ? » - Enthoven.


	L'homme au singulier (Kierkegaard) n'est qu'un carnivore debout (couché au pluriel, on risque de muer en herbivore, en mouton, - couché au duel, au ciel, serait à creuser) ; « l'homme n'est un homme que parmi les hommes » - Fichte - « der Mensch wird nur unter Menschen ein Mensch » ; toute vie est une vie dialogique, la vie monologique n'existe pas. Le dialogue minimal : entre le moi observé et le moi qui s'observe.


	Plus le monde est fade, plus amer est le mot du solitaire, plus aigre la bile de l'offensé, plus salée la larme de l'humilié - ils veulent épicer ce monde.


	La solitude de blasé : continuer à se désemplir mais désapprendre à combler le vide.


	Que le vide, en tant que marque d'un manque, m'est plus cher que la plénitude, en tant que manque d'une marque !


	Les repus dénoncent une société de surveillance ; les solitaires n'y trouvent pas un seul regard pour eux.


	La solitude des blasés : tant de choses sont intériorisées qu'il ne reste plus grand-chose à l'extérieur - rien à prendre. La solitude du pur : tout ce qui maîtrisait le langage du troupeau dépérit - rien à donner.


	Pourquoi l'esseulé finit par ne plus voir de sens à la vie ? Parce que le sens ne naît que des dialogues. Vivre, c'est produire du sens.


	Qu'on a fort à faire à se débarrasser de cette turpitude, fidélité au troupeau beuglant, au lyrisme perçant du terroir ! On ne peut être vraiment fidèle qu'à ce qui se tait. « Voix en chœur - à la foire le cœur »* - S^t Bernard - « Os in choro, cor in foro ». La plus charmante des douze étoiles menant à la plus haute perfection (Jean de la Croix) est : « l'assistance au chœur ».


	Le troupeau a raison sur presque tout, ce qui coupe l'herbe sous toute velléité de révolte et amène à la limpide résignation de rester dehors.


	L'homme grégaire s'effraie du désert intérieur et se dissout dans les disputes extérieures. Je ne trouve pas de désert extérieur à ma mesure, où je pourrais clamer, exposer mes égarements intérieurs. Ce n'est pas l'absence d'oreilles qu'est la vraie solitude, mais bien l'absence de déserts inspirateurs. « Il n'y a plus de déserts. Il n'y a plus d'îles » - Camus. Voilà pourquoi il faut renoncer à scruter le vaste horizon et ne croire qu'en hauteur du firmament.


	La solitude s'épaissit par l'indifférence qu'on porte aux valeurs des autres, autant que par le scepticisme qu'on voue aux siennes propres.


	Le grégarisme, ce sont des drapeaux ou des idées - au-dessus des têtes ou en-dessous des pieds - en quête de prosélytes ou compagnons, meutes ou élites.


	Le nombre de solitaires visibles augmente ; le troupeau beuglant quitte les champs et les rues pour mieux s'installer subrepticement dans les cerveaux muets.


	Plus grand est le nombre d'issues, plus forte est la cohue devant la porte la plus large.


	Te révolter contre tes contemporains et te révolter contre Nabuchodonosor, c'est la même chose. Plaindre Troie comme tu plains Hiroshima. Quand tu comprends cela, ton regard gagne en encablures et ta solitude en millénaires.


	Apprends, dans ta solitude, à recréer la foule pour envisager la fuite. Proust aimait dans la solitude même la fuite devant soi.


	Fuga mundi, la fuite devant la vie, c'est peu. Tu dois t'attraper, c'est-à-dire jouer au chasseur et au gibier, simultanément. Celui qui fuit a un chemin, celui qui poursuit - une centaine ; vivre tantôt la fatalité, tantôt l'exemption ou l'épreuve du choix. Savoir boucher les échappatoires, pour que l'espoir de retour soit mince en permettant d'aller d'autant plus loin.


	Ton astuce, ta ruse du vaincu, étendu sur un champ, où rôdent et exultent des ennemis impitoyables, - la ruse de faire le mort.


	Deux trajectoires du raté à ne pas confondre : la descendante - palpitation, bile, mégalomanie et l'ascendante - mégalomanie, bile, palpitation. Le plus parfait des ratés sait s'immobiliser et vivre les trois phases en même temps.


	Je ne trouvai aucune oreille sensible à mon écriture grinçante. Deux siècles plus tôt je n'eusse pas à avaler cette amertume et même de nos jours je me donnais tout de même une petite chance. Mais aujourd'hui, où tu lis ces pages et je ne suis plus là, - je dois être encore plus seul que de mon vivant.


	L'humanisme, c'est le respect de la solitude de l'homme (face à Dieu, à l'Histoire, à la biologie) et de sa grandeur (face à l'économie, à la machine, à la nature). Exemples de l'anti-humanisme : la religion, le marché, l'État. Mais, un jour, inévitablement, tu perds le respect pour ta propre solitude et tu vois l'insignifiance de ta grandeur, et voici le début d'un vrai enfer, pour ton amour-propre, ou d'une vraie béatitude – pour ton amour.


	Avec la solitude comme avec la gloire ou avec la femme : c'est en la négligeant qu'on a les meilleures chances de l'attraper. La guigne de Nietzsche ne prouve rien : « Le philosophe se reconnaît à ce qu'il évite trois choses éclatantes et bruyantes : la gloire, les princes et les femmes » - « Man erkennt einen Philosophen daran, daß er drei glänzenden und lauten Dingen aus dem Wege geht : dem Ruhme, den Fürsten und den Frauen » – il les évite à la lumière des lampes et dans le bruit des sens et s'y baigne à l'abri des regards et dans le silence du sens.


	Il n'y a pas de bourreaux par vocation, mais il existe la vocation des victimes. Ne surestime pas le rôle du bourreau. Sache ériger tes propres lieux d'holocauste et être ton propre thuriféraire.


	Le périmètre de ta vie est tracé, fatalement, par la cohue, mais son volume pourrait dépendre en grande partie de tes protubérances solitaires.


	Le nombre d'incompris est directement lié au pouvoir d'achat des sujets aux penchants débineurs ou aigres. Être compris, c'est surtout pouvoir s'offrir des dîners en ville. « Les salons et les académies tuent plus de révolutionnaires que les prisons et les canons » - P.Morand. Dans quel salon le mot révolution retentissait le plus férocement ? - dans la salle des Actes de la rue d'Ulm !


	Pour entendre ta propre voix, tu dois tendre ton oreille plus fortement que pour les troupeaux lointains. Et les images en deçà de tes paupières sont plus fuyantes qu'au-delà. La vie des sens se fait de sons et de mots, dont est dépourvu ton sens vital.


	Ne te flatte pas par ta solitude. La honte guette, avec la même fatalité, dans les tanières et dans les foires. La solitude a un avantage : la défaite est annoncée à l'avance.


	En effaçant les traces devant ta tanière, n'imagine pas, que tu te prémunisses contre l'intrusion de la vanité. Tu es aussi pongeux que l'adorateur de l'essaim. Tu grouilles d'emprunts contrefaits et de conformismes déguisés. Tout mépris, pesé ironiquement, est carnavalesque. Pas de consolation dans la désolation : « La consolation des jours sur le déclin, le mépris de solitaire » - Khodassévitch - « Святыня меркнущего дня, уединенное презренье ».


	La solitude est presbyte, la communauté myope. La seule optique valable est un savant alliage, que prescrivent les yeux fermés.


	L'avantage de la solitude est sa voix éteinte, protégeant d'un écho moqueur dans le vide de la vie. « Dans la vie et dans l'action, je reste seule, avec un tas d'amis, que je n'ai jamais vus, – seule avec ma voix »*** - Tsvétaeva - « Ganz allein steh ich, im Leben und im Wirken, mit vielen Freunden, die ich nie sah – ganz allein mit meiner Stimme ».


	C'est une découverte surprenante qu'en apprenant à peupler sa solitude, on acquière, en même temps, la faculté de rester seul dans la multitude. Ces deux arts se complètent, et Sénèque est trop plat : « Ta vie est la même, que tu sois seul ou dans une foire » - « Non aliter vivas in solitudine, aliter in foro ».


	Aux portes du Sublime s'acharnent les douaniers de la médiocrité humaine. Plus cachottier est ton cœur-pèlerin, plus monstrueuse est la fouille. Montre tes bras tombés avant qu'on ne fasse tomber les bandeaux de tes plaies.


	Le meilleur moyen de te libérer de la toile d'araignée sociale est de filer à l'anglaise. Tout geste abrupt réveille les arachnides et leurs instincts carnivores. Ne serait-ce que pour cela, la révolte et la colère devraient être les plus imperceptibles de tes sentiments. Ne sois pas fanfaron, « celui à qui le mal ne peut nuire » - S^t Augustin - « cui nec malitia nocet ». Sans te dévorer, déjà leur présence est une nuisance pour ton âme : « Ils peuvent démolir ton corps, mais non pas nuire à ton âme » - la Bible.


	Mieux vaut vivre dans le monde du besoin que dans le besoin du monde. De nos jours, même pour la première solution, il faut que le monde ait besoin de toi. Mais il n'invite ni n'attend personne. Et pour attirer son attention, le seul geste visible - montrer ses griffes.


	Profite des moments d'inattention de la vie. Ne la scrute que lorsqu'elle se détourne de toi. Creuse-la avant qu'elle ne s'aperçoive de ton existence et n'en découvre les lieux les plus vulnérables ou déjà atteints. Un regard droit sur les plaies prive de tout espoir de résurrection.


	Deux prédestinations des murs autour de toi : éviter des intrusions, ne pas laisser te répandre vers le dehors. Réclusion tendant la main à exclusion.


	La multitude affiche et promet des liesses félonnes autour de ton soi épanoui, la solitude annonce des deuils fidèles de ton soi immortel. Rends-toi, sans conditions, à la merci du deuil, où tu es sûr de tout perdre, fuis l'alacrité racoleuse et triomphante, où tu es sûr de ne rien trouver.


	La distance entre l'incapable et l'homme réussi, où se faufilait naguère le raté, se réduisit tellement, dans la société juste, qu'il ne reste plus à celui-ci beaucoup de choix pour s'y insérer et clamer son originalité. C'est cette indiscernabilité qui l'accable le plus.


	L'ironie au service de la mélancolie : la corde pour te pendre, peut servir de fil d'Ariane ou de fil à retordre. Dans tous ces emplois il faut tricher, de sorte qu'elle se rompe au moment le plus excitant, où l'énigme semblerait résolue.


	Plus la raison te dit, que tu mérites ta solitude, et que les autres, qui te fuient, en fin de compte, te sont bien supérieurs, plus ton âme distille le mépris. L'âme démocratique n'existe pas, elle est servile ou aristocratique.


	Le solitaire réveille le soupçon des tyrans et … ne réveille rien du tout chez les démocrates ; ceux-ci ne te tortureront pas, comme le tyran de Syracuse – le misérable Zénon d'Élée, qui, dans une pose superbe, lui répondit : « Si j'avais des complices, tu ne serais déjà plus le tyran » ; avec des complices, tu formerais, aujourd'hui, un campement de SDF, qui n'intéresserait même pas des journalistes.


	La solitude acoustique : lorsqu'on se munit d'une paire d'oreilles trop exigeantes.


	On se précipite dans la solitude lorsqu'on entend le troupeau - la foule de la Johannes-Passion - ou lorsqu'on s'écoute soi-même - Il vecchio castello, la Pathétique, Dostoïevsky, Nietzsche. Après réflexion - l'appel du Concerto №1 (Adagio) de Paganini, Goethe, Tolstoï, Valéry - on se met à chercher son prochain, mais on ne l'atteint plus, on est hérissé d'éloignements.


	Nos dépouilles sont portées, en terre ou à la crémation, accompagnées de cette morne musique de Chopin, de ce musicien dont le romantisme est démuni de toute note tragique ; cette musique est juste bonne pour un marchand en train de rêvasser, devant la cheminée, tout en épluchant ses factures. Même les membres du Politburo avaient un meilleur goût, en préférant la Pathétique pour leurs dernières pompes. Bach est romantique, puisque sa musique fait vivre une joie tragique d'un homme solitaire, dont la larme coule vers l'intérieur (avec Mozart, elle s'élève, avec Beethoven, elle s'amplifie, avec Tchaïkovsky, elle s'intensifie) ; Chopin ne l'est pas, puisque les larmes des dames, dans un salon parisien, se sèchent vite au mouchoir parfumé.


	Ce qui te condamne à la solitude est la fusion fatale du noble et de l'inutile. On s'en tire en visant l'utile sans répugner à ce qui n'est guère noble. Sois humble : des balourdises, plus que la nausée, te séparent de cette sortie. Le doigté terrien, mieux que des saignées célestes, guérit du tic hautain.


	Je connus de l'intérieur la hideur soviétique. Paria, vagabond, seul comme un chien parmi des troupeaux d'esclaves. Je suis en Europe : la compétition, rien d'excessif, ni pitié ni honte, ni larme chaude ni cœur d'ami. Là-bas, une malédiction jetée par le goujat ; ici, une déréliction infligée par le robot. « Que le Tsar de toutes les Russies voie la platitude misérable de ma vie avec des yeux pleins de pitié » - Shakespeare - « That the Emperor of Russia did but see the flatness of my misery with eyes of pity » - même sans être écrasé par la platitude, j'accueille toujours une pitié, surtout en compagnie d'une ironie. « Les plus hautes formes de la compréhension sont le rire et la pitié humaine »*** - R.Feynman - « The highest forms of understanding are laughter and human compassion ».


	Prêcher pour l'esprit, aujourd'hui, c'est prêcher aux foules. Comme pour le bon vin ou la bonne chère. Les bons sentiments, eux, se prêchent dans le désert. Où l'on a faim.


	Un grand regret dans la solitude : ne plus rien avoir à sacrifier.


	L'orgueilleux ou le désespéré dit ne pas chercher de consolations dans un livre. Pourtant, c'est ce que j'y cherche, sous forme d'un regard altier coulé dans un mot suspendu, sublime, isolé.


	La grandeur n'est pas dans la pose, où tu es seul contre tous. Elle est dans la non-perte de soi quand tu es avec tous.


	Une des obsessions des hommes du troupeau devint la prétention d'être inclassables.


	S'efforcer à ne pas être de son temps est une occupation tentante pour faire passer celui-ci.


	Qu'on puisse, dans la solitude, continuer à aimer, à tendre vers le beau ou le bien, à tenir au vrai est une chose incompréhensible, divine. Et Fichte a tort partout : « pas de toi, pas de moi » - « ohne Du kein Ich » - disconvenant à mon matérialisme agreste ; « pas de moi, pas de oi » - disconvenant encore davantage à mon torve idéalisme.


	La solitude n'est pas absence des hommes (c'est l'enfer, celui des chrétiens ou celui de Sartre !), c'est, en présence des hommes, ton humiliante absence.


	Mon goût pour l'exil immobile est peut-être le stade suprême de la fameuse nostalgie de la vie errante (Wanderlust). L'âme ou les pieds apatrides, l'appel du haut incompréhensible ou l'appel des horizons inaccessibles.


	Une illusion - fonder ton équilibre sur la tension créée par une paire : toi, d'un côté, et un ami, une maîtresse, un livre. Rien de crédible en dehors des triades : toi, une insondable source (voix, oreille, œil, dessein) dont tu es un écho et, enfin, une âme des fins, un esprit qui préserve tes échos à une belle hauteur. L'origine de la solitude est triadique ; la solitude respectable, ou désespoir, - l'absence irremplaçable de l'un de ces trois sommets : la solitude d'un soi perdu, la solitude du silence des sources, la solitude de la perte des ailes. Et quand un deuxième sommet vient à manquer, sonne l'heure d'une solitude honteuse, ou plutôt hébétude irrémédiable. La solitude binaire, elle, n'est souvent que grégaire : manque de berger ou de moutons.


	La solitude est un cas rare de coopération harmonieuse entre les corps constitutifs de l'homme : l'esprit la peuple de fantômes, le cœur en réchauffe les souterrains et combles, l'âme l'ouvre aux étoiles.


	Chaque sens a sa solitude ; la solitude de la main : personne à en solliciter la caresse ; la solitude du palais : aucun goût ne partage ses ivresses ; la solitude des yeux : aucun reflet de leurs flammes ; la solitude des oreilles : aucun écho de leurs voix ; la solitude du nez : aucun flair ne mène à sa hauteur.


	Solitude du regard : l'ironie trop haute. Solitude de la hauteur : le souffle trop coupé. Solitude de l'arbre : le climat tantôt trop vernal, tantôt trop automnal, avant l'éclosion de fleurs ou après l'heure des fruits.


	Le nihilisme n'est pas une maladie de la volonté (Nietzsche), mais la santé du rêve. Le rêve est une volonté spiritualisée de se supporter tout seul ; la volonté est un rêve incarné de se mêler aux autres.


	Le mauvais nihilisme – ne pas être capable de croire ; le bon – être capable de ne plus croire.


	L'épreuve de l'île déserte est utile ; encore faut-il savoir si tu y deviendras Robinson, singe ou arbre : l'action, la nature ou le regard.


	Le cercle de la solitude est mal dessiné dans : « sans lignage, sans loi, sans foyer » (Homère). Je me connais une nette parenté, au passé ; je reconnais un haut ordre, au présent ; je me prépare au grand séjour au futur. La solitude est l'impossibilité de les réunir au même lieu, au même moment.


	La création a besoin d'un instinct, d'une foi et d'une exécution. L'instinct ne naît que dans ta solitude, la foi ne se donne que dans notre souffrance et l'exécution ne vient que par votre porte.


	Tant qu'un reniement peut encore te faire rougir ou pâlir, tu es en compagnie. La solitude, c'est vivre au milieu de tes acquiescements incolores, aucune négation ne parvenant jusqu'à l'objet nié pour s'en colorer.


	La sensation d'exil naît d'une méconnaissance soudaine, salutaire et solitaire, - tu ne comprends plus qui t'a pétri et pour quel contenu. Et tu te désintéresses des breuvages et t'enivres des étiquettes ou de la forme des flacons.


	Plus on est perspicace et inventif dans la lecture des vertus d'une patrie, d'un livre ou d'un état d'âme, plus irrésistible devient l'attirance de l'exil comme mode d'expression de son amour. Que vaut un pays ? - ça se compte en nombre d'exilés tenant à le réinventer.


	Côté plaisant de l'état d'exil endémique : tu ne t'adresses à tes patries perdues qu'en poèmes. Peut-on rédiger une requête, un bon de commande ou une réclamation à l'encontre d'un fantôme ?


	À part une saine mobilisation de tes instincts de survie, en ta qualité d'étranger, l'exil aide à accomplir un exploit beaucoup plus glorieux, pour la qualité de ton regard, – tu finis par devenir étranger à toi-même.


	La tour d'ivoire hantée par l'extase, entrepôt de l'irréparable et de l'irrécupérable, dans la catégorie des ruines, classées monument hystérique.


	Dans la solitude, il faut fuir la sensation du nid ou du cocon, où tu puisses lécher tes plaies, - le seul abri digne de la majesté solitaire, ce sont des ruines, gardiennes de ton soi : « Il y a en toi un silence sacré, dans lequel tu peux retourner à tout moment, pour y être toi-même » - H.Hesse - « In dir ist eine Stille und ein Heiligtum, in die du jederzeit zurückkehren und du selbst sein kannst ».


	Dès que les hommes te trouvent une place, tu te sens perdu. Et pour te retrouver, tu charges les hommes de mille ignominies pour les fuir, plus vite et plus loin.


	Ce n'est pas au ciel que je trouve spontanément la hauteur la plus proche ; elle se présente dans mon souterrain, troué par des soupiraux des profondeurs, et me propose de déménager nuitamment dans ses ruines. En attendant que « l'aube d'un jour sinistre ait blanchi les hauteurs » - J.M. de Hérédia. « L'homme du souterrain, qui creuse dans les profondeurs, veut garder sa propre obscurité, car il sait qu'il aura son propre salut, sa propre aube » - Nietzsche - « Der Unterirdische, der in der Tiefe Grabende, will seine eigne Finsternis haben, weil er weiß, daß er seine eigne Erlösung, seine eigne Morgenröte haben wird ». Souterrain, l'âme du château en Espagne ; « l'esprit du château fort, c'est le pont-levis »* - R.Char.


	L'art d'être heureux suit l'échelle croissante de tes renoncements à la reconnaissance : par la société, par tes pairs, par les yeux d'une femme. Ces ressources épuisées, il ne te restera que la vraie solitude : ne plus pouvoir renoncer qu'à toi-même (où tu devras faire mentir Sartre : « rien ne peut te sauver de toi-même »), ne plus avoir d'erreurs salutaires survivant à toute vérité. L'homme du troupeau ne serait que « le désir de reconnaissance » - Hegel - « Bewegung der Anerkennung » - penses-y, si tu veux sauver ton âme : « Rien n'anéantit l'âme aussi surement que le désir de plaire » - Gorky - « ичто не умерщвляет душу так быстро, как жажда нравиться людям ».


	Dans ton village natal s'affairent des hommes d'une autre couleur, et épaisseur, de peaux ou de rêves, cultivant des arômes ou s'occupant des bêtes qui te sont étrangers, hommes aux rires et pleurs incompréhensibles, à la langue sans liens avec ton enfance. « Têtes inconnues emménagent dans mon pays ; ni sous mon arbre ni sous mon mot »** - Tsvétaeva - « Новосёлы моей страны ! Из-за древа и из-за слова ». Compatriote de l'arbre, compatriote du mot – cette tribu n'existe plus depuis que la forêt et les codes d'accès surveillent les frontières.


	Celui qui n'a jamais perdu la moindre racine, ne croit qu'en fruits et est incapable de comprendre le miracle des fleurs.


	Plume à la main, que nous soyons mouton ou hyène, nous donnons tous dans le genre geignant. Me livrer à cet exercice si commun m'horripile. Et est-ce bien original que d'être heureux parmi des pages en ruines et si malheureux en dehors ? Est-ce une bonne excuse que de bâtir ses réquisitoires dans les nues, sans rapport aucun avec le fait divers ?


	La part du sauveteur - gendarme - rééducateur en toi : repêcher la volonté noyée, traîner sur la place publique ton caractère anachorète, redresser ton tempérament hypocrite, corrompre ton espoir geôlier.


	Ta cachotterie : les yeux plus bas que terre, le cœur plus éteint que les cierges, les mains plus étrangères que l'enfance.


	La vraie négation est le regard ailleurs. Faire toujours le contraire est aussi du mimétisme. Etiam si omnes, ego non (S^t Pierre, avant de trahir Jésus, ou Louis XIII, pendant qu'il se pliait comme tout le monde devant Richelieu) - Tous peut-être, mais pas moi - une manière naïve de rejoindre le troupeau, dont le beuglement couvre le chant du coq.


	Les hommes intéressants inventent, chacun, son langage ; et la solitude n'est souvent que le manque de don ou d'intérêt pour le déchiffrage des vocables étranges. Depuis que le minimum vital des idiomes vernaculaires, la larme et le rouge au front, n'a plus cours, on ne retire de ses marmonnements que des formules logiques.


	L'exil : pas de sève fraîche provenant d'un sol natal. Et c'est bien dans cet état-là qu'on s'imagine de beaux arbres, ce qui est le contenu même de l'art !


	La bêtise, ce n'est pas faire chorus, c'est l'illusion qu'on exécute un solo inouï.


	La supériorité de Rocinante sur Bucéphale, Pégase ou Incitatus : on ne l'imagine pas en troupeau ou en assemblée, bien qu'il s'apparente à l'âne. « Ab equis ad asinos » - un retour chétif effaçant la honte d'un aller naïf


	Devant la multitude, tu es un poisson de l'aquarium, une bête en cage, une torche vivante éclairant leurs banquets, et tu ne peux adopter que la pose d'une autruche, d'un singe, d'un perroquet, d'un caméléon ou d'un feu follet.


	On est d'autant plus seul qu'on prend l'habitude de fréquenter l'homme inventé. L'homme des cavernes, l'homme d'une île déserte, l'homme de la terre, l'homme du mot ou du regard sont tous des créatures inventées, auxquelles tu offres ton amitié et ta simplicité. Mais l'homme du forum t'encercle et te rend hargneux, biscornu, compliqué et infiniment seul.


	On s'expose d'autant plus volontiers dans des vitrines de la vie que le vide des arrière-boutiques du cœur est plus béant. Ne laisse, dans tes devantures, que les prix, cache les valeurs, ces guenilles ou robes d'apparat, dont la place est aux combles du cœur et aux réserves de la tête.


	Aux uns la vie est une scène, aux autres - un temple, aux autres encore - un hôpital ou un atelier. Ou bien des murs sans spectateurs, sans masques, marionnettes ou cordes et, tout près de la porte, - un miroir, une croix, un poignard.


	Peu d'esprit nous renvoie en nous-mêmes. Trop d'esprit - hors de nous-mêmes. Tu gagnes en clarté, dans la multitude ; tu ne répands la lumière que dans ta solitude.


	La musique nous laisse seuls face à notre nature nue, et si encombrée et défigurée, d'ordinaire ; elle nous libère du nous-même trop connu. C'est pourquoi, celui qui imagine se connaître parle de musique comme d'une intrusion d'un corps étranger, tandis que celui qui passe expert en ses propres côtés invisibles se sent plongé dans son élément. Tous se voient livrés à la solitude, mais les seconds portent un double fardeau : la solitude du pressentiment et la solitude de la reconnaissance. « La musique est enfant du chagrin » - Rachmaninov. « Aimer, plus que tout, la musique veut dire être malheureux » - P.Klee - « Die Musik über alles lieben, heißt unglücklich sein ».


	Apprends à te parler à voix haute sans être à l'affût d'un écho. Les acoustiques infaillibles étouffèrent tant de voix.


	L'âme libre mène vers l'île déserte. Ce galérien d'esprit ne promet que le bagne. Les serviles des deux camps vivent en continentaux besogneux, soumis aux instincts de troupeau.


	L'esseulement est la solitude des sots : incapacité de se remettre à soi-même, de se contenter de sa propre contemplation, besoin de chercher le regard d'autrui. La vraie solitude : trouver son propre soliloque le plus passionnant des discours et manquer d'oreilles d'autrui.


	Pour que le sentiment d'exil t'accompagne en toute saison, tu acquis la nationalité multiple, tu te réclames du mystère, du beau et du bien, pays rayés des bonnes cartes. Et tes pieds foulent le pays de la transparence, de la joliesse et de l'indifférence.


	La solitude : ne plus voir d'horreurs qui soulèveraient une houle dans ton regard ou dans ton mot. Une sensation d'immense platitude, où tes aspérités s'écrasent sans la moindre onde de choc.


	Autour de toi, dans chaque tête, un homme révolté. Tu les mets côte à côte - ils forment un troupeau compact et homogène. On n'atteint à la solitude détonante que par une résignation presque servile.


	Être révolté, c'est vouloir être autre qu'on n'est ; on y réussit presque toujours, pour devenir, en bout de piste, machine ou troupeau, c'est-à-dire rien. Être résigné, c'est désirer ne pas se séparer de soi, qui est le seul tout tolérable.


	À force de fouiller les jugements des hommes, on désapprend à être son propre juge et l'on quitte le banc des accusés illustres pour les forums des désabusés rustres.


	Sur l'origine citadine et théâtrale de l'anachorèse : on applaudit au tonneau de Diogène et au souterrain de Pythagore, parce qu'ils se trouvent au centre de la cité. Le dramaturge devrait ne consulter que le démiurge et savoir recréer l'illusion de la vie, même dans une caverne de Platon. Dans l'ordre croissant des idoles de F.Bacon, la caverne précède le théâtre : « tribu, caverne, foire, théâtre » - « Tribe, Cave, Market-Place, Theater ».


	Chercher à échapper à la solitude, c'est fuir la pensée de la mort. Tous les moyens sont bons : avoir le pouvoir de dresser des échafauds, de s'absorber dans des prières, d'écrire un livre, de se fondre dans de beaux yeux, de donner naissance à un arbre ou à une fortune. C'est la perspective la plus égalisatrice, la plus lucide et la plus désespérante. D'où l'intérêt de s'imposer soi-même son propre et irrévocable exil. Toute échappatoire ne menant que vers toi-même.


	Au lieu de se paralyser par le nihilisme du « À quoi bon ? », il faudrait bondir d'horreur devant la fadeur des pourquoi et comment statistiques et palpiter dans les où et quand ironiques, en dehors des coordonnées pléthoriques.


	Aujourd'hui, même les sirènes font chœur avec les vautours et chouettes pour t'attirer vers les cadences des profondeurs et te détourner de la hauteur du chant. La profondeur est essence, la hauteur – existence : « Le chant est existence » - Rilke - « Gesang ist Dasein ». L'essence se réduirait au discours. Dans le Verbe divin, elles se rencontreraient : « En Dieu seul, l'essence (ce qu'Il est) coïncide avec l'existence (pourquoi Il est) » - Avicenne.


	Ton naufrage ne résulte ni d'une collision avec un vaisseau mieux manœuvrable ou mieux armé, ni d'une voie d'eau due aux récifs inconnus ou à la vétusté de tes cales. Non, c'est la perte de tout port d'attache, l'implacable appel du large se convertissant imperceptiblement en appel du haut, où n'est réclamé que ton souffle. Et tu baisses tes voiles, tu te débarrasses de tes avirons ; tes messages de détresse se déposent dans des bouteilles qui finissent par couler au fond du Temps.


	Femme réduite à la solitude, homme réduit au troupeau - les créatures les plus pitoyables.


	Tout éclat, aujourd'hui, est dû à la foule, en est le produit, le reflet ou l'émanation ; plus de vertu ayant un sens sur une île déserte. Même la solitude peut découler d'une source grégaire, par échec des additions ou par succès des projections. La solitude devrait provenir des opérations ensemblistes et non arithmétiques ou analytiques, toute tentative d'union résultant en une différence symétrique.


	La solitude pousse à voir dans toute controverse d'idées une infâme persécution. Il faut savoir, au contraire, la ramener à une anodine dispute de salon, au milieu de tes ruines drapées.


	Aucun oppresseur en vue - et je suis opprimé ; aucun gardien à ma porte - et je suis dans une cage ; aucun bâillon sur ma bouche - et ma voix n'atteint aucune oreille. Tyrannie anonyme. Néron et Staline tenaient à leurs noms pour propager l'adulation ou la terreur, mais la machine…


	On peut en être presque certain : dès qu'un scribouillard orgueilleux proclame ne faire partie d'aucune école, ses copies sentiront l'air de sa vraie classe - de l'étable. Ton écrit sera là où tu auras trempé ta plume ; et l'encrier des rebelles est si souvent grégaire. « Écrire permet d'oublier la meute » - de Gaulle – la meute sévissant dans tes mots est plus collante que celle, dont tu détaches tes yeux. Tout bon écrit s'apprend à l'école-buissonnière de la vie, où les classes sont toujours surchargées de fantômes plus doués que toi.


	Se suffire à soi-même - la plus noble et la plus … ignoble des attitudes, autarcie ou narcissisme ; la formule de l'amour étant, semble-t-il : deux en un (Platon, Arendt) ou, mieux, deux en tant qu'un (Maître Eckhart). « L'ignare hautain se suffit à lui-même » - Lope de Vega - « Se sufre a sí mismo un ignorante soberbio ».


	La médiation qui te sauve le mieux du piège de la continuité est la fière solitude de tout beau symbole.


	Tant que le cercle de la solitude s'agrandit, on peut garder le courage de rester immobile.


	Paria nuisible en Russie (où est enterré le rêve), paria invisible en Europe (où le rêve est né), aurais-je mon heure de gloire risible en Amérique (où le rêve n'a jamais mis les pieds) ?


	Cheminement vers la solitude finale : aucun savoir ne t'approche de sa source, aucune vanité ne survit à tes laudateurs, aucune émotion ni métaphore ne sont fraîches au-delà d'une date limite. On ne vient à bout de la solitude, que si l'on a tôt fait d'apprendre à parler au monde qui ne te connaîtra jamais.


	Le déracinement fait dépérir en nous l'homme inférieur, d'où l'intérêt de pratiquer l'exil comme gymnastique de la hauteur.


	Le beau projet nietzschéen : faire parler le désir et non pas la pensée. Il se trouve, que celui-là débouche, malgré toute injonction de celle-ci, sur la solitude, imitation (Nachfolge ou Nachahmung), vindicte ou ressentiment (Rach- ou Nachgefühl). Et la pensée préconçue n'y est pour rien. Apollon n'a qu'à suivre Dionysos ; mais main dans la main, ils ne se retrouvent que dans la tragédie.


	« À nous deux ! » - commence naïvement un révolté pour finir fatalement dans un pugilat de foire. Avant tout combat, vérifie, que tu es toujours seul. Alors seulement, tu pourras dire, que « tout ce qui est grand s'édifie dans la tempête » - Platon (à la place de s'édifier dans, passif mais noble, d'autres traductions donnent, par ordre de dynamisme croissant : s'exposer à, se tenir dans, se dresser dans).


	Je me sens souvent dernier hébété dans un siècle lucide.


	Ni le naufrage de Robinson ni la résignation du prince Mychkine ni la folie de Don Quichotte ne donnent le meilleur modèle de solitude. Le pilori se sent chez Defoe, le bagne chez Dostoïevsky, l'esclavage chez Cervantès. La souffrance est bon outil mais mauvaise œuvre.


	Ce n'est pas la différence qui se trouve à l'origine de la solitude, mais bien la différance, celle entre le rêve et le geste, que les autres effacent dans une simultanéité impossible pour tout candidat à la tanière.


	Ma prétendue parenté avec des volatiles ne vise ni aigles ni rossignols ni chouettes. Je me sentirais sien en compagnie de la chauve-souris, à la généalogie douteuse, tenant la tête plus bas que le cœur, surtout dans une bonne Caverne. Sa solitude m'est plus chère que la hauteur de l'Albatros ou même l'ampleur du Martinet aux trop longues ailes (R.Char). Zarathoustra, survolé soi-disant par un aigle portant au cou un serpent, fut myope : vu d'une bonne hauteur, ce serait un corbeau dégustant un ver de terre.


	Nos réalistes modernes en ont assez des ailes, de la hauteur ou de la solitude de l'aigle ; ils veulent soit en exposer la vie sexuelle cocasse et désordonnée, soit découvrir, à la plus grande joie des reptiles, que même les aigles ne dédaignent parfois pas la charogne.


	Les profondeurs sont saturées d'avis pertinents ; pour étaler leurs requêtes de reptile il ne reste aux sages que la platitude. En hauteur ne résonnent que les cris lancinants de volatiles solitaires, abandonnés des regards et des oreilles des sages. « Le sage ne s'attarde pas dans les austères hauteurs de l'intelligence et descend dans des vertes vallées de la bêtise » - Wittgenstein - « In den Tälern der Dummheit wächst für einen Philosophen immer noch mehr Gras als auf den kahlen Hügeln der Gescheitheit ».


	Le soi du geste et le moi du rêve, - quand, miraculeusement, ils se rencontrent, - enfantent du toi de l'amour. Le soi, tout seul, mène vers les eux de masse ; le moi - vers le nous de race.


	Je commençai par des vues et hurlements d'un loup solidaire et je fus propulsé, par un enchaînement de chutes et presque malgré moi, vers la hauteur des requêtes solitaires, puisque, dans les platitudes terrestres, personne ne sollicita ni ma voix ni mon regard. Depuis, je compris qu'on ne monte pas vers la hauteur, on y tombe (Hölderlin).


	Être intéressant, c'est abonder, en même temps, en goût sélectif, en intelligence affective et en tendresse élective ; j'y gagnai quelques mesures, bien que personne ne s'aperçût de ma stature ! Mais au lieu de maudire, aux heures sombres, ce monde de minables, je bénis mes heures astrales qui me laissent si souvent en compagnie de Celui qui est beaucoup plus intéressant que moi.


	Tu te retrouves seul, aux vagues lieux de rendez-vous, et tu ne sais plus si c'est la faute des montres, des reliefs ou du climat. Et tu ne donnes plus de rendez-vous - c'est cela, la solitude.


	Personne pour te tendre le miroir ; la houle ou les ténèbres déforment toute face réfléchissante ; et ton narcissisme se met à se refléter dans la nature entière.


	Bel exemple d'un exil porté en tout lieu - L.Salomé, Russe exotique pour Nietzsche et Rilke, Allemande bien rangée pour Tourguéniev et Tolstoï. Pourquoi n'a-t-elle pas amené en Russie Nietzsche, comme elle le fit avec Rilke ! Quel Livre de Retours y a-t-on manqué !


	La plus horrible des solitudes accompagna l'immense Tsvétaeva, la solitude des trois langues, des trois sensibilités, des trois cultures – russe, allemande, française – et dans lesquelles elle fut martyr et maître. Je ne connais aucune autre voix – et si belle ! - qui aurait sonné dans de tels déserts.


	L'avantage des ruines face au désert : dans celui-ci tu es tenté par l'attitude stupide ou humiliante - te mettre à prophétiser, scruter les horizons, appeler à l'aide, interpréter les mirages. Les murs de tes ruines répercutent ton hurlement intérieur et ses échos t'inondent de honte. Et tu ne chercheras salut que dans la hauteur d'un toit percé où tu espères une fine oreille filtrante, refusée aux alcôves et attentive aux grabats.


	Le désert croît ? (Nietzsche - die Wüste wächst) - tous les prophètes se réfugièrent dans des bureaux ; personne n'étant plus dupe des mirages, tout ermitage doit à la cité son éclairage et son chauffage. L'ère de lucidité ; aucun parvenu, tyran ou poète ne peut plus compter sur : « Le monde veut être dupe, qu'il le soit » - proverbe latin - « Mundus vult decipi, ergo decipiatur ».


	Savoir que la pierre tombe toute seule et cependant se sentir responsable ou, pire, coupable. Un banc des accusés devenu montagne de Sisyphe.


	On sait où mène la poursuite de la beauté : de ses ténèbres, tout bon Orphée retourne sans Eurydice ; faute de lumière, Empédocle échoue dans l'Etna.


	On cherche humblement à accorder sa voix à la symphonie du monde et l'on finit par comprendre, que l'humilité de la musique divine consiste à jouer « seul vers le Seul » (Plotin).


	Le refus de t'enraciner fait, que tout genius loci se présente à toi en mauvais génie déraciné.


	L'illusion d'authenticité commence par l'intérêt porté au monologue. On s'aperçoit très vite, que celui-ci se transforme inévitablement en dialogue. Si, malgré tout, on a le bon goût de ne pas se lancer dans la narration de scènes ni de les charger d'actes ni de les accompagner de chœurs, on arrive à l'identité ironique de l'authenticité et du spectacle.


	On ne parvient pas à rendre un vrai état d'exil (Ovide, Pétrarque, Dante, Pouchkine, Dostoïevsky, H.Arendt, S.Zweig), on ne réussit qu'à en esquisser la pose (Sénèque, Casanova, Byron, Nietzsche, Kafka, S.Weil, Nabokov, Cioran). Et l'exil n'est pas le seul état d'âme qui reste toujours à inventer, je soupçonne, que l'amour, la foi et la noblesse possèdent la même étrangeté.


	Socrate et Jésus m'étaient fort sympathiques, jusqu'au jour, où j'aperçus, que leurs soliloques ou dialogues n'étaient qu'échos de places publiques. Mais Prométhée et Job devaient trop leur héroïsme à la flamme ou au fumier, où il me fallait du froid et du flair. Le moulin à vent m'obstruait la vue de l'île déserte du rêve, île en tant que terre promise de Don Quichotte. Et je leur préférai Hamlet et Faust, se contentant de fantômes pour bâtir de beaux dialogues, sous forme de soliloques décousus.


	La célébrité est un baume, que ne renchérit que l'absence de plaies. (« L'obscurité du nom est un bien égal à la souffrance » - Diogène). Je découvris la joie hautaine d'être inconnu à la même époque ou j'enterrai en fanfare ma première caresse non-sollicitée, hurlai de plaisir devant la première métaphore jaillissant d'une douleur muette et chassai la dernière idole de mes ruines royales, sacrées par l'Architecte anonyme : « Heureux qui vit dans l'état obscur, où les dieux l'ont caché » - Racine. Vivre ignobilis (méconnu) devint le privilège du nobilis (noble). « Vivre méconnu des hommes et sans amertume – une qualité des nobles » - Confucius. « Il faut que les meilleurs soient méconnus. Les meilleurs appartiennent aux meilleurs » - de Gourmont. Et Dante n'a raison qu'à moitié en plaignant ceux qui : « vécurent sans honte ni lauriers » - « visser sanza infamia e sanza lodo ».


	Mon public virtuel - cent paires d'yeux en France À quoi s'ajouterait mon auditoire - dix paires d'oreilles de plus, hors de la France.


	Il m'arrive de brûler ma maison pour, soi disant, la réduire en ruines pittoresques ou en chantier d'une tour d'ivoire, tandis que c'est souvent le seul moyen que je trouve encore pour me réchauffer les mains, qu'aucune main ne frôla depuis si longtemps.


	Aucun tremblement de terre n'est à l'origine de mes immenses ruines, mais l'immobilité de mon étoile qu'abaisserait tout toit. Percé, il m'ouvre à la hauteur du ciel ; à comparer avec Confucius : « Ma maison est basse, mais ses fenêtres s'ouvrent sur la profondeur du monde ».


	Dans ton enfance, les horizons se remplissent de choses trop visibles. Peu à peu, tu les remplaces par des chimères qui sont ton soi ; et c'est ainsi que se referme, un jour, le cercle de ta solitude, tes ruines. Mais les ruines ont cet avantage acoustique : c'est le seul style architectural qui n'étouffe pas l'écho de ton enfance.


	L'une des origines anodines de la solitude : avoir besoin de se cacher pour sentir.


	Souffrir étant le lot commun, l'immense mérite de la solitude est qu'on ne souffre que de soi seul.


	Etant exilé des terres et des cieux, je ne peux ni dresser un ciel russe (son âme) sur une terre française (sa douceur), ni amener sur la terre russe (sa souffrance) un peu de ciel français (son esprit).


	Trois étapes d'une même erreur : rejeté par un troupeau s'en tourner vers un autre, ignoré par une élite en interpeler une autre, méprisé par un soi inconnu flatter le connu. Il faut être seul, pour qu'un dialogue parlant s'entame ; même à deux, tu fais déjà partie d'un chœur.


	La première des quêtes de l'homme est celle d'une consolation définitive sous forme d'une image, d'une pensée ou d'une foi, visible et intelligible par les autres, c'est-à-dire d'une idole. À coups d'âge, toute idole se fissure et plonge ainsi tout habitué des forums dans un désespoir. La seule consolation durable réside dans les ruines d'une solitude, où ton étoile t'inonde d'une espérance illisible. « Dum spero, spiro… ». La lisibilité finit toujours par désespérer ; ceux qui ne vont pas au terme de la lecture croient naïvement que : « la réflexion est une source intarissable de consolations et de tranquillité » - Novalis - « Nachdenken enthält eine unendliche Quelle von Trost und Beruhigung ».


	Jadis, la haine fut grégaire et la bonté - salut du solitaire. Aujourd'hui, la gentillesse coulante polit les étables, et la haine débordante ne hérisse que la tanière de l'exclu.


	Le progrès humain, ce sont deux convergences : la horde se muant en troupeau, le loup solitaire se découvrant brebis galeuse.


	Ni Muse dehors ni Pygmalion dedans - tel est l'état d'âme du sculpteur de maximes, dans un atelier au toit percé.


	Le seul « terrier du moi » (Kafka - « der Erdbau oder das Einschließen in die eigene Welt des ICHs »), où tu puisses encore hurler à ton étoile sans intriguer les loups ou les polices, ne peut être que ruines, les plus hautes cavernes de l'âme, où, pour tromper ta solitude, tu éviteras l'intrigue d'un labyrinthe et bâtiras un réseau d'intrigues.


	Discours solitaire où le honteux et le pathétique gardent, contre toute logique, leur sens s'appelle prière.


	J'aimerais bâtir une solitude en pointillé comme alternative instable à cette solitude circulaire, que Marc-Aurèle admirait dans la sphère parfaite d'Empédocle.


	Caresses non-sollicitées, prières congédiées, défis périmés - passée la date-limite, ces élans larmoyants, jadis tournés vers l'extérieur, finissent par fermenter en bile noire et nauséabonde qui jaillira vers l'intérieur par des coulées ravageuses.


	Plus je monte vers le Moi abstrait, mieux je m'y reconnais et plus seul je suis. À partir d'un certain seuil on n'est plus sensible qu'à la musique, cet acte pur.


	La solitude gagne en valeur, si l'on l'acquiert au prix de sa liberté ; mais la liberté se déprécie, si l'on l'achète au prix de sa solitude.


	Tant que tu sens la blessure d'un abandon, tu n'entres pas encore dans la solitude. Elle commence quand toute plaie ne vit plus que de souvenirs, quand toute inertie, venue des attouchements d'autrui, s'arrête.


	La solitude intérieure : le meilleur de moi, que j'appelle au dialogue, ne se laisse pas exprimer ; la solitude extérieure : le meilleur de moi, qui se manifeste, n'est ni remarqué ni apprécié de personne. Leur rencontre : mon meilleur - une muette désespérance.


	Au blasé qui conquiert la solitude aurait suffi la résignation d'abandonner la multitude. Même les moulins à vent reconstituent le troupeau. Bander un arc vaut mieux que croiser des lances : on peut viser l'invisible.


	Cultiver l'âtre, au milieu des ruines, mon défi phonétique à l'être (comme le Paraître le fut pour Pyrrhon, le Non-Autre pour le Cusain, le Naître pour Nietzsche, l'Outre pour Bakounine, comme l'Autre pour Levinas ou le Neutre pour Blanchot). Les contraires logique (le Urteil de Hölderlin), spatial (le néant de Sartre) ou temporel (la Zeit de Heidegger) sont moins chauds et plus ternes.


	C'est peut-être dans la confrontation entre la solitude de l'être et la solitude du mot que se trouve le drame majeur du créateur : être (le réel indicible) face à émettre (le créé articulé, qui tend à être, aime-être) ; c'est dans les interstices entre les deux que se blottit ce que veut taire Wittgenstein, taire puisque ce n'est pas le mot mais seule la musique qui pourrait rendre le mystère de l'être lumineux qui nous pousse à émettre des ombres.


	Degrés de progression vers l'originalité et la solitude : nous sommes sur la même terre, sous les mêmes cieux, dans la vue des mêmes horizons, avec la même carte routière, avec la même étendue du désir. Et tu resteras avec la hauteur de ta tour d'ivoire ou avec la profondeur de ton souterrain.


	Réussir sa solitude, c'est s'y faire horizon (se chercher), perspective (se connaître) ou hauteur (se contempler).


	Placer ta voix dans des ruines est une astuce pour éviter l'incrustation d'un public dans tes acoustiques. L'intensité des récits modernes naît dans des salles. Je n'entends qu'une seule voix d'aujourd'hui, que Bach aurait pu mettre en musique – la voix de Cioran.


	Quand tu es avec les autres, le mot, la pensée, la souffrance en deviennent écho, attribué, à tort, à la vie. Ce n'est que dans la solitude que tu trouves les plus purs des échos : le mot sur le mot, la pensée dans la pensée, la souffrance de la souffrance.


	Qu'est-ce qu'un homme libre ? Un caméléon, comme tous les autres, mais dont les couleurs ne s'adaptent qu'à son seul cadre de survie – à sa solitude. « Qui n'admirerait ce caméléon que nous sommes ! » - Pic de la Mirandole - « Quis hunc nostrum chamaeleonta non admiretur ! ».


	L'immobilité solitaire exige plus d'efforts et interpelle davantage ta liberté que tout mouvement, où l'inertie coopérative fera de toi un pantin solidaire.


	Traite ton prochain comme un moyen (les stoïciens), comme toi-même (l'évangile), comme une fin en soi (Kant), comme une contrainte (moi).


	La Panthère de Rilke, l'Animal intellectuel de Valéry, le gorille de Nabokov, le cachalot de Melville, l'orang-outan mélancolique d'Ortega y Gasset : un regard dont la beauté ou l'intelligence se reflètent dans les murailles ou dans les barreaux de leurs cages. « Nous vivons tous derrière des barreaux, que nous traînons avec nous-mêmes » - Kafka - « Jeder lebt hinter einem Gitter, das er mit sich herumträgt ». Quitter cette cage, serait-ce rencontrer le Dieu innommable ? – « Pour retrouver Dieu sans le Nom ou le Mot de ce qui est ou n'est pas, il faut franchir cette cage d'Être » - Artaud. Ma cage prouve-t-elle la liberté divine ? Ou l'inverse : mieux tu vois tes barreaux, mieux tu comprends la (com)passion de leur créateur ? - « Ta geôle est la liberté de tous les tiens » - J.S.Bach - « Dein Kerker ist die Freiheit aller Frommen ». Mais ma cage à moi, c'est la langue, ce français qui grossit les barreaux, rapproche l'horizon et rabaisse le ciel.


	Le régime du lion littéraire : écarter de ses menus tout mouton, ne digérer que de son regard, ne digérer que d'autres lions, se trouvant, eux aussi, dans une cage.


	Une vie complète : à l'enseigne de la honte, de la pitié et de l'enthousiasme, inspirés par la noblesse et articulés par l'intelligence. Mais c'est, aujourd'hui, la meilleure recette de la mort complète, de la solitude finale, puisque tu deviens arbre, étranger pour la forêt : « La forêt ne pleure jamais un arbre mort » - proverbe russe - « Лес по дереву не плачет ».


	Tout compte fait, l'habitat écologiquement le mieux conçu, ce sont les ruines. Qui encore peut inviter l'arbre pour se transpercer, la fleur - pour se colorer, le serpent - pour préserver la fraîcheur ?


	Pour être premier, il est nécessaire d'être seul ; mais être seul ne suffit pas pour être premier. À l'article près, c'est du Lucien : « Si c'est le premier, il n'est pas le seul. Si c'est le seul, il n'est pas le premier »*. La virginité de l'absolu. Le sot emmène dans sa solitude la banalité de l'universel ; le sage s'y débarrasse de ce qui n'est pas unique : « La solitude n'apprend pas à être seul, mais le seul* » - Cioran.


	La lumière du monde ne te parvient plus, ou tes murs deviennent trop translucides, ou les choses ne traversent plus ton esprit - tu quittes la Caverne - c'est ça, le début de la traversée du désert, de la solitude.


	Que gagne celui qui est plus intelligent ? - une cellule plus vaste (S.Weil), un souterrain plus profond (Dostoïevsky), des ruines plus hautes (Cioran), un banc des accusés plus étroit.


	La culture n'est pas ce qui sauve du naufrage vital (Ortega y Gasset), elle est ce qui rend plus pathétique le style de nos messages confiés à la bouteille, à bord de ce vaisseau fantôme qu'est la vie. C'est, peut-être, ce que voulait dire Nietzsche : « Montez à bord, les philosophes ! » - « Auf die Schiffe, ihr Philosophen ! », leurs havres d'intranquillité étant leurs propres épaves : « pour se maintenir, comme Pyrrhon, à flot dans l'océan de l'esprit » - Byron - « to float, like Pyrrho, on a sea of speculation ».


	Dans la solitude, pour échapper à la stérilité remuante, il faut se repaître de la méconnaissance de soi (contrainte). Ne pas succomber à la faim de connaissances (moyens) ni à la soif de reconnaissance (but). Être soi-même un arbre : « L'arbre est un produit dans lequel tout est fin et réciproquement moyen »*** - Kant - « Der Baum ist ein Produkt, in welchem alles Zweck und wechselseitig auch Mittel ist ».


	Je ne suis que cordes (mon être), mais on ne me connaît que d'après mes flèches et mes orchestrations (mon étant). Or je ne suis jamais descendu dans les arènes ni fosses – comment m'entendre avec les existentialistes ?


	J'admets, que la non-reconnaissance a le grand mérite de préserver intacte l'infinie sphère de mes indifférences.


	Tout compte fait, la quête de soi se réduit à ces deux questions : ce qu'on a dans l'être et ce qu'on est dans l'avoir. Le soi n'est pas grégaire, si la solitude et Autrui apportent des réponses compatibles.


	Tu es au seuil de la solitude, quand tu comprends, que ton bonheur ne peut pas être partagé (quant aux malheurs, ils sont tous grégaires…). Et tu sentiras la double amertume ironique du Bouddha : « Le bonheur partagé n'en devient pas plus mince ».


	Le marbre, les gravures et dorures – sur les reliures, médailles ou tombes – nous font cultiver une pitoyable immortalité de masse. La pathétique mortalité ne pousse, luxuriante et vivante, que dans la solitude de race.


	Pour l'enraciné, défeuiller ou défleurir sont des péripéties saisonnières ; ils ne gardent leur pathos intemporel que pour le déraciné.


	La ruine minimale – ta colonne qui ne fit jamais partie d'un péristyle, qui n'entendit autour d'elle aucun chœur péripathétique, qui n'accueillit que le soupir pathétique de son stylite.


	La bénie méconnaissance de soi-même ! Ne savoir ni se résumer ni se reconnaître et ainsi ne pas découvrir, à ses dépens, que partout toutes les places sont déjà prises – dans les emplois, les agendas, les rêves. « Toutes les places dans la vie sont déjà prises, il ne reste que l'extrême hauteur »** - Tsvétaeva - « Alle Plätze im Leben sind schon besetzt – aber es bleibt doch noch das ganze Oben » - nous sommes tous des arbres : celui qui perd des feuilles se trouve dans la platitude de la vie, aux déracinés est promis le ciel.


	Trois manières de perdre de vue un visage : le fondre dans l'étendue d'une foule, l'ensevelir dans la profondeur de ta mémoire, le laisser échapper dans la hauteur de tes rêves. Et tu lui tendras la main, l'oreille ou le regard.


	Les accès et excès de la non-reconnaissance font tourner ta saine et grandiose humilité en folie des grandeurs douteuses. Hegel a raison quand il voit dans le désir de reconnaissance un besoin humain majeur. Il appartient à ton regard de former ton reconnaisseur net, monumental ou mesquin, qui finira par déterminer le volume de ton moi tâtonnant.


	Nous ne sommes pas dans un labyrinthe de solitude (Paz), mais bien dans un réseau de solitudes. C'est le type et la hauteur des liens qui nous importent et non pas la géométrie des pas. Ce n'est pas d'un fil d'Ariane que nous avons besoin mais d'un altimètre. Ce n'est pas un Minotaure menaçant qui nous guette mais un troupeau beuglant.


	Les fondements du troupeau sont aujourd'hui la vérité et la liberté qui n'ont d'autres contempteurs que le solitaire. Et dire qu'autrefois « l'ennemi le plus dangereux de la liberté et de la vérité fut la majorité compacte » (Ibsen) !


	L'hypocrisie architecturale du solitaire : il fuit la caverne, surpeuplée à son goût ; continue à ignorer fenêtres et portes ; garde le souvenir d'une lumière et des murs ; n'a pour voisins que les étoiles et se découvre la mémoire d'une tour d'ivoire abolie qu'il proclame ruines, si elles en préservèrent l'acoustique : « L'architecture est une musique pétrifiée » - Goethe - « Architektur ist versteinerte Musik ».


	La massification des hommes ne me gêne en rien. Ce qui m'effraie, ce n'est pas tellement la foule abreuvant de sarcasmes un solitaire, mais l'homme seul, imbibé de foules.


	Les merveilles interchangeables et pratiques – tel est ton réel et écrasant désespoir né dans la multitude. Dans la solitude - les merveilles uniques et inutiles, ton désespoir fictif et envoûtant.


	Ils vivent dans la terreur, que leur étable préférée ne devienne une île déserte ; je tremble pour mon île déserte, qu'elle ne figure un jour sur leurs cartes de navigation.


	Toutes les Circé, Calypso et autres sirènes optèrent pour le climat continental modéré ; c'est par leur dramatique absence que tu reconnais aujourd'hui, que tu débarques sur une île déserte.


	Je ne te promets pas « une clé pour des salles inconnues de ton propre château d'ivoire » - « einen Schüssel zu fremden Sälen des eigenen Schlosses » (Kafka), je te montre le charme méconnu de ses souterrains et de ses ruines.


	Il y a du calcul, dans mon acharnement à ne pas quitter mes ruines, elles sont la meilleure anti-chambre de la mort, meilleure que l'auberge de Cicéron : « Je quitte la vie comme si je quittais une auberge, et non pas ma demeure » - « Ex vita ita discedo tamquam ex hospitio, non tamquam e domo » ou de Sénèque : « ce corps n'est point un domicile fixe, mais une auberge » - « nec domum esse hoc corpus, sed hospitium ». Et j'y loge l'esprit et non pas le corps. N'a-t-on pas dit : « la vie qui se maintient dans la mort est la vie de l'esprit »*** - Hegel - « das Leben, das sich im Tode erhält, ist das Leben des Geistes » !


	Pour, soudain, ne pas te découvrir cerné par la cohue, dans des embouteillages des hommes affairés, au départ individualistes ou solitaires, vérifie, avant tout pas, que ta piste aboutisse bien dans une impasse. Sinon, elle s'avérera très vite sentier battu.


	Ton enfance : de vrais châteaux de glace et une forêt transformée en océan par des eaux printanières, avec des atolls d'arbres, avec, à leurs pieds, quelques lièvres ou primevères, sauvés et cueillis dans une barque. Aujourd'hui : des châteaux en Espagne, châteaux de grâce, et un arbre, secoué par le frimas automnal, au milieu des singes nageant mieux que toi et des bouquets aux fleurs absentes. Tu ne peux plus compter que sur ton étoile : « Du paradis, il nous restent trois choses : l'étoile, la fleur et l'enfance » - Dante - « Tre cose ci sono rimaste del paradiso : le stelle, i fiori e i bambini ».


	Le drame de la solitude, lorsque toutes les sources de tes larmes, de joie ou de peine, se retrouvent aux lieux désertiques. « Car mon pis et mon mieux sont les plus déserts lieux »**** - Marie Stuart (nos excellents Anglais traduisirent : « All things good and bad have lost the taste they had » - insurpassable niaiserie !). L'aristocratie du goût te condamne au non-partage de tes fardeaux et de tes cadeaux. À moins que tu aies la chance de Ronsard : « Ma mignonne, dont les yeux logent mon pis et mon mieux », le courage de Pétrarque : « Plus désert est le rivage, plus belle est l'ombre, que ma pensée y jette » - « Piu deserto lido, piu bella il mio pensier' l'adombra », ou la naïveté de Poe : « Tout ce que j'aime – je suis le seul à l'aimer » - « All I lov'd - I lov'd alone ».


	Qui prêterait attention aux états d'âme gémis par un anachorète carthaginois ? Même pour décorer les chars des Romains triomphants on ne recherchait que des généraux ou de la soldatesque. Ton livre va sombrer comme tout souvenir phénicien, puisque les cendres de son oiseau éponyme ne toucheront plus la terre. Didon du bûcher (Homère) ou Didon abandonnée par Énée sur une île déserte (Virgile). Mais tu dois tout faire pour « qu'à la vie solitaire corresponde un livre solitaire »*** - Pétrarque - « quo silicet solitarie vite solitarius liber esset ».


	Je parle de ruines des lieux, ruines formant mon ciel et mon exil, comme Cioran qui en réduisant le temps en ruines y découvrait l'éternité.


	Leurs solitudes sont authentiques, transparentes et banales ; la mienne est inventée (comme le sont celles de S^t Augustin ou de Pétrarque), opaque et truculente. Les leurs peuplent les parcs publics ; la mienne exhibe sa jungle, sur un tableau abstrait.


	Je sais, que mes ruines sont un fétu de paille comme tout autre outil de salut, mais, contrairement à d'autres genres de naufrage, je n'invente ici ni profondeurs menaçantes, ni courants hostiles, ni voies d'eau imprévues, ni fautes d'astrolabes ; j'en suis le concepteur, le geôlier, l'évadé, le croque-morts.


	À force de fermer souvent les yeux et de boucher les oreilles, tu t'éloignes des choses et des hommes, sans t'approcher de toi-même. « La mauvaise vue te coupe des choses, la mauvaise ouïe – des hommes » - Kant - « Schlechtes Sehen trennt von den Dingen, Schwerhörigkeit – von den Menschen ».


	Dans la solitude, il faut valider sa propre fidélité au destin, plutôt que désavouer des trahisons ou rejets par les autres. Ce n'est pas l'abandon qui mène vers une vraie solitude, mais la rencontre avec sa fatalité.


	Tu cherches à éviter toute inclusion en les transformant en appartenance, et voilà que ton moi élémentaire se réduit à la différence symétrique avec tout l'Un désirable.


	Tout visage d'homme est beau, mais à force de se frotter les uns contre les autres, les hommes effacent tous leurs traits personnels. Pouvoir s'isoler devrait figurer parmi les droits de l'homme, si l'on voulait garder les attraits de la solitude.


	On est seul au sein d'un tout ouvert qu'on choisit soi-même. Comment peux-tu te plaindre, si le tien est condamné d'avance à être le plus désert lieu ?


	Ils ont raison : tout déracinement est barbare. Mais il nous donne une chance d'être libérés de la basse pesanteur ; aucun enracinement, en revanche, ne se fait dans la hauteur (quoiqu'en pense Platon) ; il se fait en étendue, pour ne pas dire – en platitude : « L'enracinement est le besoin le plus méconnu de l'âme » - S.Weil.


	Tout philosophe, depuis Platon, se doit « d'être en exil et de conspirer contre sa patrie » - Nietzsche - « seit Plato ist er im Exil und conspirirt gegen sein Vaterland » ; celui d'aujourd'hui s'exile en colloques et conspire contre un groupe de recherches rival.


	Le premier souci de l'homme grégaire, c'est de se trouver de la compagnie. C'est ainsi qu'il trouve un complice, une victime ou un dieu. Pourtant, il fut averti : « Jupiter aimait les solitaires » - Virgile - « Pauci amavit Iupiter ».


	La solitude, l'absence d'objets qui projetteraient une ombre, - une raison pour la peupler de lumières immaculées. Pour démentir G.Sand : « Le solitaire n'est que l'ombre de l'homme ».


	Mes ruines sont ce raccourci des situations-limites, où réussit le monde et échoue ma liberté. Le lieu des illuminations par l'échec (« Erhellung im Scheitern » - Jaspers).


	Ils bâtissent ce qu'ils n'habitent pas (leurs bureaux) ; j'habite ce que je ne bâtis pas (mes ruines).


	Dans la solitude, tout ce qui fut conçu comme demeure est perçu comme refuge ; même la poésie n'échapperait pas à cette métamorphose : « Le mot dans le poème est séjour, non asile » - H.Arendt.


	Dans la maison de l'être, quels sont les obstacles ? Le plancher – pour ta stabilité, la porte – pour ton mouvement, les murs – pour ta solitude, le souterrain – pour ta honte, le toit – pour ton rêve. Les obstacles franchis, il ne te resteront que des ruines, bien à toi, et où l'être et le devenir se voient à la hauteur de ton étoile, dont la lumière, nommé langage, se reconnaît aux ombres du Verbe, sans domicile fixe.


	Pour bien parler, l'illusion d'une oreille d'ami doit être aussi irrésistible qu'un mirage. « Que l'on parle bien quand on parle dans le désert ! »** - Gide.


	L'arbre est la ruine de la forêt ; il est la négation, point par point, de « patrie, asile, berceau, nid et tombe qu'est la forêt » - H.Hesse - « Der Wald war Heimat, Schutzort, Wiege, Nest und Grab » ; il est exil, vulnérabilité, bâtardise, chute et renaissance.


	C'est encore en m'égarant dans le désert des cieux que j'échappe le mieux à mes plus déserts lieux.


	Ce que je reproche à un Dante, un Byron ou un R.Debray, c'est leur attitude face au Prince : vivre la hauteur de sa solitude et jalouser l'inaccessible profondeur de sa puissance. Il vaut mieux vivre sa puissance et jalouser sa solitude.


	Quand ton exaltation te porte à croire entendre une vox Dei, dis-toi que ce n'est qu'une vox populi – tu retrouveras vite le béni silence de tes dialogues inentamés, où naissent et le sentiment et la pensée : « La pensée est un soliloque de l'âme sur le chemin vers elle-même » - Platon. L'âme est muette ; c'est dans des impasses de la raison qu'on la comprend le mieux ; un moyen, incertain mais indicatif, pour que ton esprit en soit son porte-parole est de ne pas se laisser envahir par le bruit de ton siècle. L'esprit, détourné des choses, et si c'était l'âme même ?


	La solitude est un manque de croyance : « celui qui croit, n'est jamais seul » - Benoît XVI - « wer glaubt, ist nie allein ». Croire, c'est se croire aimé : « Celui qu'aiment les Dieux, n'est jamais seul » - Térence - « Solus non est quem diligant dii ».


	Les faux solitaires pensent être les seuls ; les vrais commencent par être seuls.


	Se rencontrer soi-même en multitude – une utopie consolante ; se rencontrer soi-même en solitude – une utopie désespérante. Jeux de miroirs ; l'âme ignore ses sources ; même Narcisse tombe amoureux d'autrui. Comme le créateur, devant son œuvre : « Cet être, c'est moi : ma richesse est aussi mon manque »** - Ovide - « Iste ego sum : inopem me copia fecit », ce qui est le cogito d'artiste.


	Une énigme que je ne parviens pas à m'expliquer : les rapports les plus spontanés et immédiats qu'a la solitude avec d'autres vicissitudes se maintiennent non pas avec l'intelligence ou la souffrance, mais avec – l'amour ! Tout amoureux, même le plus grégaire, se sent soudain seul et voit dans l'être aimé – un solitaire appelant au secours. Et puisque Dieu est amour, la solitude, ne serait-elle pas l'une de ces rares créations originelles, parvenues jusqu'à nous intactes, avec le Verbe divin ? « Le mot de solitude sonne faux, comme s'il provenait encore de Dieu » - Canetti - « Das Wort Einsamkeit hat einen falschen Ton an sich, als stammte es noch von Gott ».


	Il me plairait, que quelqu'un devine, que ce livre a ceci de rare : il ne se soucie guère du lecteur.


	Que mes notes n'aient pas reçu le moindre écho est l'une des rares occasions pour me féliciter d'un silence, dans lequel même Nietzsche ressentait une blessure incurable (die tödliche Wunde keine Antwort zu haben) ; aucune onde de sympathie ou de fraternité n'a dévié le courant de ma plume ; toutes mes incurabilités proviennent de moi-même.


	L'homme du troupeau, abandonné par le troupeau, ne rentre pas en lui-même – il reste dans le troupeau virtuel, plus pernicieux que le réel ; c'est ce que ne voit pas Montherlant : « celui qui m'abandonne me rend à moi-même ».


	La solitude réussie – ou l'enfer en pleurs ou le ciel d'une divine complaisance. La solitude ratée – « le ciel sans dieux et l'enfer sans plainte » - Desnos.


	La solitude n'embellit ni ne justifie rien ; elle est ce qui te désarme sans te protéger ; elle est ton compagnon d'infortune : « La solitude, gardienne de la médiocrité, est un ami austère du génie » - Emerson - « Solitude, the safeguard of mediocrity, is to genius the stern friend ».


	Les deux races réussies, les robots et les moutons, triomphent de la vie en s'arrachant à la solitude. Seuls l'amour et l'art en font un compagnon d'infortune : « L'art, c'est l'apothéose de la solitude » - Proust – une amère ironie. « Les œuvres d'art sont d'une infinie solitude ; seul l'amour peut les saisir »* - Rilke - « Kunstwerke sind von einer unendlichen Einsamkeit ; nur Liebe kann sie erfassen » - une amertume ironique.


	Tu restes en tête-à-tête avec l'homme moderne, en n'abordant que des sujets soi-disant intimes, tu en ressors comme si tu avais été plongé dans une foule affairée ou dans une étable mécanisée. « Vous reconnaissez vos amis à ce qu'ils ne vous empêchent pas d'être seul, à ce qu'ils éclairent votre solitude sans l'interrompre » - Ch.Bobin.


	Plus profonde est ta solitude, plus haut est le ciel au-dessus de ton âme et plus vaste est la vie qui s'étend sous ce ciel. Et Flaubert n'y a rien compris : « Que le monde est vide pour qui le parcourt seul ». Il se désemplit de choses, accumulées par des autres, mais s'ouvre aux secousses, panoramas et teintes, que le monde à toi, en toi, est capable de transmettre. Surtout, si c'est du regard et non des pieds que tu le parcours.


	Trois repoussoirs qui te renvoient à la solitude : la platitude – le conformisme des solutions, l'ennui – le conformisme des problèmes, l'horreur – le conformisme des mystères. De nomade tu deviens sédentaire au milieu d'« une oasis d'horreur dans un désert d'ennui » - Baudelaire.


	C'est la liberté qui crée la solitude ; sans elle, je serais fondu dans le monde. « Cette possibilité de sécréter un néant qui isole l'homme, c'est la liberté » - Sartre.


	Le bonheur, c'est l'autre, c'est la caresse ou la reconnaissance. « Toute joie de l'âme se réduit à la soif de gloire » - Hobbes - « Animi autem voluptas omnis, ad gloriam refertur ». L'un des contraires du bonheur s'appelle la noblesse : bâtir une fontaine inaccessible pour son âme assoiffée.


	Quoi qu'en dise le repu, la solitude est toujours une absence. Comme la folie, dont je vois trois causes : l'absence d'atelier, l'absence d'outils, l'absence d'œuvre – langage, intelligence, création.


	Tous rêvent. Tous s'y attendrissent et croient y cultiver leur jardin secret. Mais peu détachent leur rêve – de la vie courante. Seul un rêve dévitalisé peut promettre de la hauteur ; les autres ne font qu'étendre l'espace vital pour se gargariser, après leurs dîners en ville, grégaires et repus : « Nous vivons comme nous rêvons - seuls » - Conrad - « We live as we dream - alone ».


	Mes incantations pour qu'on ferme souverainement les yeux, prises à la lettre, sont exagérées. Néanmoins, ne les ouvrir qu'une fois seul paraît être un mouvement de compensation adéquat.


	J'aime la triade qui manqua à l'enfance de Sartre : sans hériter ni l'ombre ni le regard, presque sans nom – en effet, ce sont les premières choses à inventer pour avoir droit au soi. Orphelin de nom, ignorant la première lumière et livré aux choses – telle fut mon enfance, d'avant le premier conte de fées, qui me débarrassa et de choses et de noms et me voua à leur réinvention : « Une chose perdue cherche un nom perdu » - Shakespeare - « A lost thing looks for a lost name ».


	Pour une pensée, appartenir à la minorité n'est jamais signe d'excellence ; le singleton, le seul ensemble différent de tas ou foules, à cardinalités équivalentes. Dès que tu es capable de partage, tu propages la doxa et non pas la pensée.


	Je sais, que personne, même parmi les meilleurs et les plus exceptionnels, ne peut avoir raison contre tous. Pourtant, un doute me chiffonne : personne ne remarque le livre qui, pour moi, est le plus beau et le plus intelligent du monde…


	En choisissant toi-même tes contemporains spirituels, tu creuses un gouffre avec tes contemporains temporels, auxquels, de temps à autre, tu demanderas, confus : « Dis, ami, quel millénaire sommes-nous ? » - Pasternak - « Какое, милые, у нас тысячелетье на дворе ? », ou « Quel pays ? Quelle saison ? Je tombe de la lune … pas métaphoriquement » - E.Rostand.


	Le regard le plus borné est celui qui s'adresse à un clan ; il faut, au contraire, se tourner vers tous ou vers personne, c'est à dire vers ce qui n'existe pas. Tous : ton frère en souffrance ou une créature d'un Dieu inconnu ; personne : un poète sans forme ou un rêve sans fond.


	Sortir de soi par la grande porte donnant sur une voie publique ? - à cette platitude je préfère les hautes ruines de soi, que tu puisses quitter par la fenêtre, aux heures de désespoir, ou par le toit, aux heures astrales d'espérance (grâce à l'espérance, Haydn fut capable d'écrire un miserere en allegro !), ou par la dégringolade dans ton souterrain, quand le temps se brise.


	Leurs narrations de batailles, de casernes, de machines me maintiennent dans un état banal de veille. Et moi, je cherche la liberté et l'inaction du rêve. La seule écriture qui m'intéresse est celle d'une île déserte, avec des images et actes à la Robinson (Valéry).


	Tu ne peux avoir un regard lucide sur ta mort que si ni prêtre, ni médecin, ni notaire, ni bourreau, ni épouse ne dérangent votre tête-à-tête.


	J'ai peur, que celui avec qui on reste, une fois en solitude, ne soit guère le soi, mais l'homme tribal ; à peine tu te réjouis de ne plus te trouver en compagnie des autres, et voici que tu ne t'entends plus et tu découvres, que tu t'es devenu, à toi-même, d'autant plus étranger. Dieu, accordez-moi quelques contacts avec le troupeau, pour qu'en le fuyant je m'attrape moi-même !


	Je reconnais très facilement mes meilleurs interlocuteurs : ce sont ceux avec qui je reste seul.


	Mon enfance, c'est sa scène : la boue, le froid, la famine au milieu d'un bagne, et c'est son décor : la forêt, immense et sauvage, où l'ours me disputait la framboise. Deux thèmes, toujours présents à mes yeux, toujours absents de mes tableaux. Et Rilke me donne un bon exemple en laissant au stade de rêve son projet de : « assister à la résurrection du miracle russe de ma jeunesse » - « das russische Wunder meiner Jugend wiederauferstehen zu lassen ».


	Il faut se détourner de toute idée, dès qu'elle commence à valoir non plus pour un solitaire mais pour une communauté – un couple d'amoureux, un salon littéraire, un parti politique ; toute sagesse collective est de la robotique.


	Quand on dit, que nous sommes en dehors de nous-mêmes, le premier nous désigne le cerveau et le second – l'âme ou Dieu (selon S^t Augustin) ; le premier évalue et le second juge ; le premier dialogue, le second est voué à la solitude ; le premier comprend – pige - le second, et le second comprend – inclut – le premier.


	La voix de l'arbre est profanée par la forêt, dont la nymphe avait pour nom - Écho. L'écho trompeur « Adest ! », à la question « Ecquis adest ? » du crédule Narcisse (« Y a-t-il quelqu'un ? » - « Quelqu'un ! ») le priva de sa salutaire solitude.


	Comment peindre ton visage ? (Que d'autres peignent autre chose, c'est affaire de type d'ambitions ou de grégarisme.) Certainement pas en narrant les péripéties du rouage socio-économique, dans lequel le hasard t'a placé. Peut-être, par un regard solidaire sur notre origine mystérieuse ou par un regard solitaire sur ta mort un peu moins mystérieuse.


	Le goût pour le fragment et l'aphorisme est certainement lié à la part de la solitude qui nous hante et nous anime. Le Tout se présente comme un vide informe, et le multiple - si mesquin, lorsqu'on a la chance de contempler l'Un.


	En se débarrassant de barreaux et de clôtures, ce monde finit par perdre le sens des horizons et firmaments infinis et par devenir horriblement fermé, dans une platitude du fini : « Qui peut s'en évader ? Le monde est clos » - H.Michaux.


	Qui a le besoin le plus vital de hauteur ? - peut-être Robinson, pour planter son drapeau de détresse (Kafka).


	Seule la hauteur préserve la musicalité de la solitude ; toutes les tentatives de l'approfondir ou de l'élargir n'aboutissent qu'au bruit : lorsque tu cherches à transformer la solitude d'une île déserte en celle de la mer, la solitude de l'arbre – en celle de la forêt, la solitude des ruines - en celle d'un château en Espagne.


	De tous les pays d'Europe de l'Ouest, c'est en France que l'homme au fort instinct tribal éprouve le plus de difficultés à s'intégrer. Mais pour celui qui tient à rester étranger au monde entier, au monde de la moyenne, la France est un pays béni. Ce qui compte, c'est que les élites européennes des hommes solitaires ne rejettent aucun écorché, que ce soit de langue, de peau ou d'âme.


	Plus haute est la montagne, plus rabougrie est l'herbe. Plus tu rôdes près des cimes, plus courte est la vie, plus rares les rencontres, plus vastes les horizons et plus aigu le frisson. « Plus haut signifie plus en toi-même, plus froid et plus délicieux »** - Swedenborg - « Quo altius eo interius, frigidius et suavius ». Tant que tu croises les autres, ne te crois pas au sommet. Ceux qui y viennent par manque de cordée le polluent.


	Quel symptôme doit justifier ta prise de plume ? - l'un des plus traîtres est la sensation que ta solitude s'est mise à parler en toi-même ; l'un des plus prometteurs – la volonté d'y faire taire la multitude.


	Seule la forme peut rendre un discours – élitiste ; il n'y a pas de gradation d'élitisme de contenu, qu'on s'adresse à l'homme seul ou au troupeau ; par le contenu, Nietzsche n'est pas plus élitiste que Marx ; et l'oubli du souci de la forme peut conduire à une même lecture grégaire.


	Il est sain de vivre dans le manque de soi-même, mais il vaut mieux ne pas y toucher ; en tout cas, tout paradis, qu'il soit naturel ou artificiel, ne se donne qu'à l'ignorance de soi et pousse à l'inventer. Le paradis est dans l'invention, mais l'enfer – dans l'inventé.


	Contrairement au point de vue(l'horizon de rayon zéro), le regard (l'horizon devenu firmament) renonce à la continuité et part du point zéro, se détache des choses vues et se forme en solitude : « Résumer d'un regard la vierge absence éparse en cette solitude » - Mallarmé.


	La vue d'aucun pays ne fait plus battre plus fort mon cœur : Ici, enfin, je suis chez moi ! Il n'y a que l'arbre solitaire, Parthénon ou Paestum, bref, de nobles ruines, qui pourraient accueillir mes nostalgies.


	Ce qu'ils prennent pour salaires ou honoraires, je le pris comme aumônes ; m'être enrichi des miettes de leur table me dispense de chercher une chaise au milieu d'eux ; mon entrée de maîtres se trouve aux toits ; la leur est réservée aux esclaves qu'ils sont.


	Ce qu'il y a de vivant en toi a besoin d'attouchement par autrui, pour se maintenir en vie ou pour en entretenir l'illusion ; la solitude est ce qui t'apprend que tu portes, dans tes bras, des enfants morts et qu'il est horrible de continuer à les caresser. « La solitude est une tempête de silence qui nous arrache toutes nos branches mortes »** - Gibran - « Solitude is a silent storm that breaks down all our dead branches ».


	Dans un désert naturel de l'esprit, la voix de son maître ne peut être que du beuglement ; mais un désert artificiel est nécessaire pour tout Ulysse, curieux des voix de sirènes comme de la sienne propre. C'est à toi d'interpréter les mirages et de peupler les oasis.


	Ce que j'aime chez les déshérités, c'est l'essor vital qu'il leur faut pour atteindre la hauteur d'un commencement ; tandis que la profondeur, et même la grandeur, sont accessibles au mimétisme ou à l'héritage mécaniques.


	La vraie solitude est celle que tu es le seul à pouvoir rompre ; croire n'être qu'à l'avance, dans un lieu de rendez-vous fraternel, où tu « n'es solitaire que parce que les hommes ne t'ont pas encore rejoint » - Malraux - est présomptueux et bête.


	La forêt moderne finit par se désolidariser d'avec l'arbre et de s'identifier avec le sol commun, dont ses racines font désormais partie ; la dimension verticale perdit l'appel des hautes cimes.


	Même la solitude peut tourner en étable ou en foire, si elle s'alimente d'envie ou d'égoïsme. Mais comment échapper à cet accès d'irrésistible solitude, que te cause le bonheur de ceux que tu aimes et qui sont heureux – sans toi ?!


	Le mirage est ma destination ; le désert – le milieu qui le promet ; l'oasis – l'arrêt, où boire n'est qu'alimentaire et élémentaire et où ne doivent pas s'échanger les cargaisons ou fardeaux sans prix. Nietzsche se trompe de lieu et d'instant – et de gravité ! - des profanations : « La vie est une source de volupté, mais où la canaille vient boire, toutes les fontaines sont empoisonnées » - « Das Leben ist ein Born der Lust, aber wo das Gesindel mittrinkt, sind alle Brunnen vergiftet ».


	L'un des plus sûrs moyens de devenir grégaire est de chercher à être différent des autres à tout prix. C'est notre musique intérieure qui, aux yeux et oreilles intemporels, nous rend uniques ; écoute donc leur chœur beuglant, à l'unisson : je veux être distinct des autres ! Distinguer les distinctions (das Unterscheiden des Unterschieds – Heidegger) – tel est le premier pas de celui qui porte en soi ses propres mélodies et possède une véritable personnalité.


	L'une des raisons d'une méta-solitude d'un écrivain : l'impossibilité d'imaginer un lecteur qui dirait : « Tu es moins seul que tu ne le penses » - Steinbeck - « You're not as alone as you thought ».


	Il faut choisir entre l'arbre qui chauffe ton regard et le bois de chauffage qui t'obligerait de t'enfoncer dans une forêt, même sur des chemins qui ne mènent nulle part. Entre la solitude de l'œuvre et la solitude du chemin, je penche pour la première – l'œuvre et non pas le chemin ! (Werke, nicht Wege !) - pour parodier Heidegger - ne serait-ce que pour ne pas quitter mes ruines, cernées par des impasses.


	Avec le spéculatif, le narratif ou le dialectique, on nage, on prend un bain de foule ; avec l'aphoristique, on garde l'immobile et solitaire rivage des mots, au-dessus des courants affairés des choses.


	La sensation que ta tour d'ivoire devint ruines naît de l'égale facilité d'y voir une tanière ou un piège.


	Quand on lit les définitions du soi énigmatique qu'en formulent ses austères chercheurs, on découvre le même silence et le même vide que dans les définitions les plus grégaires. Et ils veulent y placer leur tranquillité ! Dans l'intranquillité, au moins, on découvre nécessairement de la musique, qui est peut-être le seul but – irréel ! - de l'existence, dont l'hésychasme extérieur n'est qu'une bienfaisante et pure contrainte. « L'irréalité inquiétante de la pure humanité » - H.Arendt - « verrückte Irrealität der reinen Menschheit » est, plus souvent, à rechercher qu'à fuir.


	Le sujet est un outil de perception, le soi – un outil de conception, le Je – un outil de création ; et c'est la volonté qui les met, tous, à contribution pour aboutir aux représentations, c'est à dire, d'après Schopenhauer, au monde, sans que je fasse appel ni aux choses ni à autrui.


	L'amour, l'admiration, la honte - le Je en contient tout ce qu'il y a de sensible ou d'intelligible sans avoir besoin de la présence effective du Tu ; la substance de sa relation avec le Tu est dans le Je même ; le Tu accidentel peut même la dégrader ou l'abaisser ; la plus pure et haute communion avec le Tu se fête dans la solitude du Je.


	Deux défauts impardonnables chez tous les Anciens : chercher la misérable paix d'âme, ce qui équivaut platitude et renoncement à la musique qui naît de l'expérience des notes graves et aigües de la vie, et croire, que la fuite de la multitude protège du grégarisme, tandis que le seul troupeau contagieux et pernicieux avance en toi-même.


	Quel rêve – partager le toit absent ! Les unions dans les ruines mettent entre nous – une éternité ; le toit partagé ne fait que nous éloigner dans un espace fermé.


	Il est facile de se sentir seul parmi les hommes ; autrement plus difficile et méritoire est de réinventer la fraternité des hommes, en restant seul.


	Il est rare, qu'une simple négation de la bassesse te propulse vers la hauteur ; c'est bien naïf de croire que « la grandeur ne peut être que solitaire, obscure et sans écho » (S.Weil), puisque la netteté et le brouhaha s'associent aux foires actuelles ; la négation est un moyen mécanique, et l'exclusion organique se fait plutôt par contraintes que par moyens.


	Même un Chinois, je peux l'imaginer seul, jamais – un Américain, habitué à ne se refléter que dans la foule, tout en se proclamant contestataire, rebelle et original.


	Pour vaincre, le talent profond n'a pas besoin de solitude ; pour convaincre, la haute solitude a besoin de talent. Combien de sots cherchent la solitude pour y emmener, au bout de leurs semelles, - le troupeau informe et plat, ses horizons et ses routes.


	L'homme est une mélodie d'un auteur anonyme, et qu'aucun chef d'orchestre n'interprétera à ta place ; l'homme est un jeu d'harmoniques ne se réduisant ni à la substance (qui est langage) ni à la circonstance (qui est hasard) ni à l'essence (qui est tribu).